lundi 7 janvier 2013

Couteau


Hier soir, dans son lit, Z me réclame quelque chose que je ne comprends pas. "toto!". "Tu me parles de gateau?" il me dit non. Je néglige sa demande, essaie de passer à quelque chose d'autre mais il insiste, tenace. Il me montre la porte, comme si cette chose se trouvait derrière. Au bout d'un moment je le prends dans mes bras, sors de la chambre avec lui et lui demande de me montrer ce qu'il veut. Il me désigne alors la salle de bain, puis le petit meuble à gauche, et dessus, un couteau en plastique de dinette. "Il est là!" dit-il triomphant en empoignant l'ustensile de boucher. 
Il n'a pas voulu le lacher, et c'est avec le couteau dans la main droite et le petit âne dans la main gauche qu'il a voulu commencer sa nuit. Etonnée de voir cet attrait pour le couteau (normalement c'est sa moto) je lui dis, en bonne psychologue "T'as pas à avoir peur, je suis là, papa rentre bientôt de son concert, et il n'y a pas de méchant, pas de loup, tu peux dormir tranquille". 2 secondes plus tard il me demandait de reprendre le couteau et de le poser hors du lit. 


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